| Я стоял, сложив руки на груди, и с возмущением смотрел на Вулфа. ... - Славную же вы услугу решили оказать своей стране, - сказал я. - Медвежью. Пусть мы выехали и поздновато, но я доставил вас вовремя, чтобы вы и в комнату вселиться успели, и распаковаться, и помыться к обеду, - а теперь что? Идти и говорить хозяину, что мистер Вулф изволит обедать у себя в спальне? Дудки. Это без меня. Он ответил мне таким же возмущённым взглядом. - Чёрт подери, у меня люмбаго! - рыкнул он. - Нет у вас никакого люмбаго. Просто спина устала. Ничего удивительного. Все триста двадцать восемь миль до Эйдирондакса от самой Западной Тридцать пятой улицы, Манхэттен, вы сидели сзади, вцепившись в сиденье, и готовились выпрыгнуть из машины, хотя за рулём был не кто-нибудь, а я. Что вам сейчас нужно, так это разминка, - например, хорошая длительная прогулка отсюда до столовой. - Сказано тебе, у меня люмбаго! - Нет. Это острый выпендрит, или, говоря медицинским языком, воспаление хитрости. (ц) Рекс Стаут, Иммунитет к Убийству |
"Нет у вас никакого люмбаго. Вы просто проглотили швабру!" *rofl*