Вам двадцать лет, до дому три тысячи триста тридцать три мили, вы писатель, не добившийся ни славы, ни денег, и всё идёт и идёт снег, и шесть миллионов народу месят грязь на тротуаре, мечтая о чашке кофе, - как тут не остановиться ит не задуматься? И вы думаете: "Если так будет продолжаться, мне никогда не видать ни славы, ни богатства. Мне двадцать лет. Я уже три с половиной месяца в Нью-Йорке, а всё ещё не прославился как писатель. Через пару недель - даже меньше! - грянет 1929-й, а какой мне с этого прок, если я абсолютный нуль?"
© книжка.
~~~
А ещё... А ещё Кока-Кола разговаривает со мной. Она шепчет "save me", и я её добросовестно спасаю.