Нет, я точно окончательно заболела, потому что сегодня, после убойной дозы лекарств, порошков, микстур и полосканий, мне снился Шатнер, тот самый Шатнер, который Джеймс Т. Кирк в миру.
Мы случайно зацепили друг друга, катаясь на велосипедах по какому-то из гавайских островов, и я долго и мучительно извинялась, после чего целый сон обсуждала с ним влияние трека на культуру (ну ладно, ладно, влияние капитана Кирка на культуру, не суть важно).
К сожалению, всё хорошее быстро заканчивается, и Шатнеру нужно было ехать дальше, по своим звёздным делам, но я смогла выпросить автограф. Почему-то он расписался на громадном, два на два метра полотне с какими-то русскими боярами, и ещё раз - на огрызке бумаги (...да, я даже во сне не забываю про тебя, триббл), мы скомкано попрощались, он оставил мне свою визитку и на этом сон благополучно закончился.
Надо сказать, мой подсознательный Шатнер был вполне себе даже ничего, приятный в общении.
...неужели мне настолько не с кем поговорить?